7 марта 1989, 3, 31 марта, 1, 2 сентября 1998, 16 февраля 2008

НИЧЕЙНЫЙ ДЕД МОРОЗ

Мой муж из рода пьяных Дед Морозов.

Его нашла в подъезде рано утром.

Фамилия его была – Морозов.

А имя – Дмитрий Павлович… как будто…

… Мама родила меня, Жанну Прокопьевну Панюшкину, тридцать пять лет назад в ноль-ночь часов под бой курантов в ночь с тридцать первого декабря на первое января, и очень ошиблась. С тех пор я не имела личного, отдельного дня для празднования своего рождения. Это нечестно! И вообще, именно из-за времени моего появления на свет судьба моя изначально сложилась несчастливо.

Вообще я коренастая пышечка с круглым лицом, полными губами, большими, навыкате, серыми глазами и жёсткими волосами, которые я с пятнадцати лет жгу химией и краской, чтобы выглядеть «настоящей блондинкой».

Готовлю я вкусно: мама-повар обучила. Убираю чисто. Могу похихикать впопад и поплакать в нужный момент. Посочувствовать. Обласкать. Всё, в общем, при мне.

Почему нормальные мужики этого не ценят?!

В детстве у меня были друзья-мальчишки, с которыми мы купались, бегали за грибами, катались на великах, играли в мяч и в разбойников, строили шалаши, снежные крепости, лепили снеговиков. В юности они ели мои пирожки и салаты, хвалили, но бегали на свидания с другими девчонками; как правило, готовить они не умели, но брали моих друзей за живое чем-то иным.

Я кокетничать научилась ради них! Безполезно. А потом мальчишки женились, а у меня начались бугры отношений с мужиками «оторви да брось». Другие почему-то отделывались вежливостью, хотя я и так их обхаживала, и этак!.. Чего им во мне не хватало? Слепые они, что ли?!

Так я и не вышла замуж до тридцати пяти моих почти одиноких лет. Не идти же за алкаша или вора или бездельника? Пожила с каждым из них – и хватит. Устала от таких. Хочу хорошего, пригожего, в соку!

Мама поздравила меня с Новым годом и днём рожденья и отключилась. Они с папой живут в пригороде. Мы нечасто встречаемся. Ну, и что? Будут жалеть, выяснять мои достоинства и недостатки, а с нормальным мужиком всё равно не сведут. Смысл их выслушивать?

Тридцатого и тридцать первого готовила себе всяки-разны салаты, холодцы, заливное, тортик. В десять вечера запихала в духовку курицу в тесте. Нарядилась, насурьмилась, мишурой обвешалась, духами напрыскалась, телек включила.

Сижу, жду «парам-барам» президента.

Гостей не жду, у всех семьи, чего они к одиночке попрутся? У соседей тоже людей навалом, меня не ждут, хотя сколько я им рецептов надавала, сколько вкусностей натаскала, могли бы и позвать… Забыли, конечно.

Ой, и куда я столько еды девать буду?!

Ну, ничего. Дену куда-нибудь. Съем. Всё равно не худая. А есть ведь надо что-то целых десять дней каникул!

Пялюсь в телевизор. Там бегают все такие красивые, безпардонные, раздражают гнусно-роскошным своим видом. Перестала смотреть. То есть, смотрю, но ничего не вижу и не соображаю. В голове мысли ручейками текут, переплетаются.

Темно за окном. В соседнем доме все окна горят. И никто из живущих за этими горящими окнами меня не поздравит, в гости не придёт, не позовёт… Почему?! Что за женская судьба несчастливая!..

Постояла у окна и сказала вдруг:

– Дед Мороз, а, Дед Мороз, прошу, – зашептала я, прижавшись к стеклу, – исполни мою просьбу! Никто же мне подарка не подарит! Только ты и остался у меня дарильщик! Подари мне мужа – настоящего, хорошего, в соку! Пожалуйста, милый Дедушка Мороз!

Кому-то может, и смешно покажется, но я до сих пор верю в Деда Мороза. Те, кто во всяких дворцах культуры, клубах, на новогодних ёлках, а также в мультиках и фильмах, конечно, фальшивка. Но есть – точно есть! – где-то на Земле настоящий Дед Мороз, и он единственный настоящий волшебник. Ему всё по силам исполнить. Надо лишь верить и просить. А живёт он вовсе не в Устюге, а в ином измерении, где его просто так и не сыщешь!

Вот что я думаю про Деда Мороза.

Я выставила на стол плоды моего двухдневного труда, бутылку шампанского, включила гирлянду на ёлке, и она празднично замигала.

Хотела поесть, не дожидаясь полуночи, но потом решила всё же потерпеть ради своего желания обрести мужа. Дед Мороз услышит зов, обращённый к нему, только в полночь, когда часы бьют дольше двенадцати раз. И, конечно, вряд ли ему понравится, что ждущий его сыт, когда ОН голоден.

Вытащила из-под ёлки куклу Деда Мороза – старую, с детства хранимую и потому тоже полную волшебства. Поставила на стол рядом с бутылкой шампанского. Он, конечно, не тот Дед Мороз, но зато с ним возвращается то весёлое, глупое моё детство.

Без пяти мой день рожденья. Откупорила бутылку – руки у меня сильные. Налила себе в фужер. Подумала: может, Деду Морозу налить? Хотя нет. Язычеством каким-то попахивает. А я язычества боюсь. Слишком уж там зависят от стихий и человеческих жертв.

И укладывать вместе с покойником домашнюю утварь, украшения, убитых жён и скот – по крайней мере, жутко. И идиотски: зачем это всё мертвецу?

Правда, язычники верят, что души предметов, жён, рабов и скота будут существовать в загробном мире. Ну, не знаю. Я бы лично на это не надеялась.