Стишок, другой, и третий – вот как

Мы сэкономили на водке …

******

«Так он писал, темно и вяло»,

Пока не получил в хлебало,

И кровью, желчью и вином

Стило его мочиться стало.

******

«Рифмовал он что попало»,

Вот и получил в хлебало,

Рифмовать он продолжает,

Да не всем подряд читает.

******

Рождаются стихи,

Когда скребут мозги.

******

Я не знаю почет и успех,

Но, строкой лист теребя,

Убиваю стихами всех,

В том числе самого себя!

******

Нервы Поэта – как струны –

Носом провел – зарычали!

Звездные ночи и луны,

Горести все и печали

Грянут свирепым потоком,

Грохнут бревном с поднебесья –

Выйдут предателям боком

Все Его горькие песни!

******

Мой личный том –

Публичный дом.

******

Душу Поэта – сейчас на компакт!

В эфир погнали, вперед!

Душа Поэта – убийственный яд

Для тех, кто лезет в нее!

Вы не ломитесь без спросу в мой дом,

Стекла сегодня – в цене!

Но если всерьез кто-то хочет быть в нем,

Пусть подойдет ко мне...

******

Солдат заревет

И в пушку забьет

Тугой снаряд непременно,

НО

Ужаснее нет,

Коль плачет Поэт –

Он кроет всех ГЕКСОГЕНОМ!!!

******

… И плакать никого не заставляю

Над вымыслом, который дорог мне,

Однако же находятся такие,

Кто плачет от него сильней меня …

******

Как помешательства, тихи,

На жестком диске строчки виснут …

Кому нужны мои стихи,

Пока их кто-нибудь не свистнет?

******

Хоть был в Поэзии иной раз «на коне»,

Прекрасен, выразителен и смел,

Мои стихи не нравились жене,

Жаль, что ушла. Пристукнуть не сумел.

******

Мы все в стихах – немножко маги,

В компьютере и на бумаге.

******

Для чего я стихи пишу на дискете?

Чтобы их не могли применить в туалете.

******

Поэту роскошь – это Жизнь его.

Пустяк, конечно, только и всего …

******

Нахожу себя в строчках чужих,

В небесах и разрозненных файлах,

Открывает подряд каждый стих

Что-то новое - и не случайно.

******

Сижу средь ночи я. Строчу стихи.

Башка гудит примерно, как компьютер.

Нет, не с высот Парнаса – от сохи,

И предвкушаю: кто-то скажет «Супер!»

******

Когда закопают

Дубовый мой гроб,

Водрузят на него

Корягу чугунную

И сапогами

Землю утопчут,

Тогда перестану

Стихи сочинять.

******

Отправляясь на расстрел,

Что ещё бы я хотел?

Если можно, с Того Свету

Гнать стихи по «Интернету»!

******

Вернусь я ночью с ТОГО света,

Стишок воткну по Интернету,

Чтоб было очень всем приятно ...

Ну а потом вернусь обратно.

******

Да, я Поэт. Я – та же птица,

Пою и в стужу, и в жару,

Но знаю: мир не прекратится

После того, как я умру.

******

Лишь вдохновенье позови,

Рисую краскою любою:

Луну, конечно, голубою,

Снег белый с пятнами кровИ …

******

... Был Лидером. И ночь полна

Казалась самых ярких красок мне,

Палить хотелось из окна,

И хорошо, что нету шмайсера ...

******

Моему Пятидесятитысячному Читателю.

.

Пятидесятитысячный Читатель!

Тебе я воздаю хвалу и честь!

Скорее реалист, а не мечтатель,

И это тоже – крутизна и жесть!

.

Дарю тебе шампанского послаще,

Рисую виртуальные цветы!

Читай меня побольше и послаще –

Стотысячным, быть может, станешь ты!

******

Поэты изгаляются над строем:

Распутство, казнокрадство, бандитизм,

Но если стиш талантливо построен,

Мне мил бывает и патриотизЪм.

******

Если хочешь стать поэтом,

На гробах пиши при этом!

******