Подхожу к рухнувшему на пол смертнику и луч лазерного прицела замирает на его лбу, но раненный боец ничуть не страшась своей кончины, продолжает шептать молитвы своему божеству.

— Черепа… Для трона… — Второй выстрел Тихона разрывает в клочья голову вместе с прикрывающей лицо жутковатого вида стальной маской и упрямый служитель Губительных Сил наконец-то умолкает окончательно.

Хех, как бы не был этот Кхорн — твой череп ему теперь точно не пригодится… Вон как осколки костей по сторонам раскидало. Собирай теперь этот пазл.

Оглядев заваленный мертвыми телами коридор, сканирую трупы на предмет выживших и лишь убедившись в том, что все обитатели блокпоста благополучно отьехали на тот свет, возвращаю Тихона обратно в кобуру.

Разок уже чуть не попался на одного такого хитрож*пого диверсанта, решившего закосить под покойника. Проблемные ребята… Не рядовые культисты, понятное дело. Этих иначе как пушечным мясом назвать сложно: одеты в натуральные тряпки, вооружены чем-попало и умеют только переть вперед в надежде завалить врага собственными телами.

Но вот возглавляющие их солдаты в багровой флак-броне, это реальная заноза в моей многострадальной заднице.

Хорошо обученные, неплохо экипированные, грамотно координируемые и главное — вообще ничего не боящиеся. Причем не отбитые наглухо, как остальные фанатики, а именно что напрочь лишенные страха: ублюдки в металлических масках не рвутся вперед с истошными воплями, как их подчинннные, а рассредотачиваются по укрытиям, выдерживают дистанцию и пытаются обойти предполагаемое местонахождение противника с флангов… Правда, все эти трепыхания не особо помогают масочникам и это уже четвертая точка, которую я зачистил, но проблемы они доставляют довольно неприятные.

Достав револьвер, откидываю барабан и отстрелянные гильзы с металлическим звоном падают на залитый кровью пол.

Никогда не был фанатом стрельбы по-македонски и всегда считал её уделом либо понторезов, либо лишенных альтернативы людей — прицельно стрелять с двух рук практически нереально, а если есть необходимость подавить противника огнем, то проще взять обычную штурмовую винтовку, что с данной задачей справится куда эффективнее.

Но тут расклад малеха поменялся и новые правила диктуют новые методы: встроенная в череп аугментика позволяет отслеживать вторую мишень одновременно с живым глазом, а кусающийся ценник на патроны для Тихона и невозможность пополнения боезапаса за счет противника делают затрофеенный в первый день шестизарядник неплохой альтернативой!

Тем более, что палить из моей новинки по культистам не только экономически невыгодно, но и бессмысленно: у большинства фанатиков нет даже самых примитивных бронежилетов и использовать против них крупный калибр все равно что стрелять из пушки по комарам — револьверной пули более чем достаточно для гарантированного убийства цели.

— …упаем ко второму оборонительному рубежу! Код Эм-Два! — Пока я снаряжал барабан патронами из висевшего на груди патронташа, рация на поясе у одного из покойников внезапно подала признаки жизни. — Повторяю! Всем бойцам отступать ко второму оборонительному рубежу! Код Эм-Два!

Так, ситуация потихоньку начинает пахнуть дерьмецом.

Ярус, на котором меня заперли, достаточно большой, чтобы здесь можно было играть с последователями Темных Богов в казаки-разбойники целыми месяцами, но вот выйти за его пределы невозможно: На всех входах-выходах стоят оснащенные прожекторами и тяжелыми стабберами… То бишь стационарными пулеметами — огневые точки. Разок уже попытался сунуться к одной такой и лишь благодаря улучшенным рефлексам лишнее пулевое отверстие появилось в плаще, а не в моей многострадальной ж*пе.

Поднимаю рацию с трупа, рассчитывая услышать еще что-нибудь интересное, однако после этого прибор как будто бы заглох и все переговоры в нем как отрезало.

Догадливые черти просекли, что я вполне могу греть уши на их вокс-частоте и объявили режим радиомолчания… Неприятно, но в целом не страшно. Что означает данная кодировка, я по понятным причинам не знаю, но раз командир культистов приказал удерживать периметр, то с огромной долей вероятности вскоре на ярусе появятся полноценные ликвидаторы.

И «общаться» с ними мне в любом случае придется.

В здешних катакомбах прятаться можно долго, но… Моржику бежать некуда. Все дороги на соседние ярусы перекрыты хорошо укрепленными постами и выхода кроме как прямиком на вражеские пулеметы у меня нет. Но ничего, мерки Синдиката и не из таких задниц вылезали. Главное отбиться от посланной по мою душу группы зачистки, а дальше уже война план покажет.

И видать в этот момент внезапно решила проснуться дедова кровь, потому как у меня уже буквально руки чешутся… Или рука? Протез-то чесаться не может, там нервов в принципе нет.