(((

Когда захочешь плакать,

Возьми ты ручку в руки и пиши,

Пиши, дав волю своим чувствам,

Пиши про все, что наболело,

Что источило твою душу, твои мозги…

А когда реветь ты перестанешь,=

Все написанное, не ленись, прочти.

Порви, или сожги его до пепла,

А, может,=милосердно надолго сохрани…

((( Своих написанных стихов я слово=в=слово, Могу не вспомнить наизусть…

И даже тех, что в прошлую минуту

Так трепетно и страстно я слагал.

Лишь боль в груди…

Пораненное сердце кровоточит,

И льются из него не капли крови,

А грусти моей жгучие стихи.

Стихи, что утоляют жажду смертным,

Стихи, что ум голодный насыщают,

Стихи, которые легко от ветра тают,

Стихи, которые забыв,=чуть=чуть теряешь.

А, вспомнив, может, = не грусти…

Не сбиться бы мне с верного пути,=

Ведь только одного желаешь!

(((

Красивых слов игра = забавная затея,

Они ложатся иногда в моих стихах…

Их, падающих на белые листы,

Разносит Муза по своим местам,

Лишая памяти их и рассудка,

Чтоб им не помнить своего творца.

(((

Переписывать стихи свои я не любитель,

Пускай займется этим кто=нибудь другой,

А ежели ни у кого желания не будет,

Бумага, исписанная мною пастой,

Всегда сгодится хоть в чем=нибудь,

Пусть даже где=нибудь в быту.

(((

Не троньте строк моих, не надо,

Не теребите душу зря,

В них=недожитые остатки

Дней детства, юности, былого бытия,=

То, чем живу попрежнему сейчас,

Что бережет от шума и ненастья.

Обрывки прежней радости и счастья

Осколками летят по сторонам…

Бесследно скрылся сказок мир,

Ребячьи игры, дружба и любовь,

И верность мушкетерская добру…

Где преданность заветному всему,

Где роль свою ты утерял, Актер?

(((

Канонам всем стихосложенья,

Я вольности, пожалуй, предпочту.

Не уживусь с наброшенным арканом,

Скорее с Музой разойдусь.

Пусть буду этим я =“не в моде”.

Нападок много обрету,

Ну что ж поделать, свыкнусь с этим,

Такое в жизни = не впервой!

(((

За жизнь свою прожитую, нелегкую,

Науке отслужил я уж сполна,

Теперь в долгу стою перед поэзией,

И чувствую, как ждет меня она.

(((

За строчку каждую свою в ответе,

Я = слов своих упорный реалист,

Я = пепел, догорающий в надежде,

Что строки понимание найдут.

Строки искрой в моих жилах тлеют,

Сознание порождает мысль,

И хватит всем, кто пожелает,

Любви и теплоты моей души.

(((

Мне сердце задает не пульса счет,

И разум мой не просто мысль рождает,

А все во мне поэзией живет,

И в жилах вместо теплой красной крови,

Слова моих стихов текут, играют…

(((

Как и Библию вместо любого человека,

Не прочтет никто другой,

Так и стихи твои единоличные, поэт,

Не сможет в жизни написать никто другой!

(((

Я сам = не сон, я лишь Самсон,

И я = не сом, и я = на “он”

И если я и плаваю в стихах,

То для того, чтоб потушить всерьез

В них чувств моих пылающий огонь.

(((