Визуально облапав его, где только можно и нельзя, спускаюсь ниже, перетекая на умиротворённо вздымающуюся грудь.

От футболки вкусно пахнет мужским дезодорантом, а под принтом с пальмами Калифорнии угадывается крепкое и шикарно сложенное тело…

Эх. Станешь тут удивляться всем этим девчачьим судачествам, при виде такой-то картинки. А если к ней ещё и прилагаются обещанные "фишки"…

Блин. Кто бы знал, сколько раз я вот так мечтала проснуться в его объятиях? Сколько раз фантазировала о том, как он признаётся в своих чувствах? Сколько раз представляла, как бы оно было, если бы мы с ним… ну, того-этого…

Если верить всё тем же сплетням, мне бы точно понравилось, а вот ему? Вряд ли я чем-то способна его удивить. Чего уж там, мне и поцелуй-то мой теперь кажется страшно несуразным и неуместным.

Честно говоря, не знаю, почему вообще сорвалась. Наверное, от обиды не выдержала. Потому, что отчаянно хотелось дать понять, что хватит уже считать меня ребёнком, только вышло…

Конец ознакомительного фрагмента.