"А она ничего себе... не мученица, не жертва смутного времени... позирует мне... порыв ветра доносит ее запах, аромат, от которого у меня перехватывает дыхание... смотрит на меня и смеется... ей смешно..."

Оратор опять принялся за свое...

"Смотрите, это он... спустился..."

"О ком ты говоришь?.."

"Это он стоял на крыше и размахивал руками... дирижировал..."

"Похоже, он тебя околдовал..."

"Одно время мы встречались... он художник... я позировала ему..."

"И все?.. скажи..."

"Ты ревнуешь?.."

"Я удивляюсь сам себе... мне стыдно... ах, он не захотел прыгать... трус... жаль меня там не было, я бы подтолкнул..."

"Хватит уже..."

"Он подает тебе знаки, зовет, призывает... ну же, посмотри на него..."

Женщину отвлекла феерия... в небе расцвели цветы салюта... ничего не слышно, кроме грохота пушек, криков, восклицаний...

Женщина кричит:

"Какое великолепие... хочется кричать, плакать..."

Незнакомец попытался протиснуться к женщине, но появились преследователи... его, ловят, догоняют...

Идет охота...

Пушки продолжали палить...

Незнакомец даже не пытался защищаться, простирал руки над толпой...

"Наверное, он вообразил себя богом... а я всего лишь хроникер... я накликал беду своей хроникой... руки, простертые к небу, это знак... он безумен, я видел все это во сне, и писал... мне казалось, что все рушится, проваливается... там, куда все проваливалось, должно быть было жарко... наружу вырывались языки пламени, они лизали стены театра, уже полыхала мэрия, досталось и зданию университета..."

"И это была реальность кошмара..." - пробормотал историк и очнулся, пришел в себя...

Размышляя, историк вошел в портик входа коммунального дома на углу Болотной улицы, поднялся по черной лестнице в свою комнату, остановился у окна, пережидая головокружение... в отражении стекол он увидел свое бледное лицо и медленно сполз на пол... заснул...

Пушки все еще палили, плевали цветами... все тряслось, известка осыпалась со стен, с потолка, укрывала тело историка как саваном...

Пушки умолкли... все кончилось...

В небе остались лишь белые облака... они плыли и плыли...

"Что со мной?..
– историк привстал...
– Вижу как-то нелепо, вверх ногами... изображение пляшет, двоится, троится, дома отрываются от земли...

Кажется, все успокоилось... и все же что это было?.. что-то со мной не так...

Перед глазами историка всплыло лицо секретаря...

"Для таких людей, как он, всегда есть место в раю... и прислуга...

Украл мою хронику, кафедру...

Что еще он может украсть, как навредить мне?.."

Дела историка были весьма запутаны, даже он сам вникал в них с трудом...

Надо сказать, у историка было все: имя, известность, слава...

"И где все это?.." - историк, задумался и не заметил, что в комнате он уже не один...

"Все из-за твоей хроники...
– вмешался в размышления историка отставной полковник, сосед...
– Лучше бы ты писал романы о любви..."

"Любовь совсем не частное дело, она коренится в самом устроении космоса... лучше ее созерцать умом... и не строй изумленное лицо...

"Скажи мне, насколько достоверна твоя хроника?.. точно ли ты излагал события, как они происходили?.."

"Я жил в смутном времени, а где был ты?.."

"Я был в плену, в яме с евреем, от которого узнал, что ни одно из созданий бога не является без старания и случайно, но подготавливается для надлежащего служения... еврей умер, а я остался в яме... мне помогли бежать... паром, на котором я плыл, ночью попал в шторм, налетел на камни, перевернулся и затонул...

Не помню, как я очутился на острове..."

"И оттуда ты бежал..."

"Ну да, бежал... по воде... как еще можно было уйти с острова?.."

"Тебе бог помог?.."

"Не знаю... но иногда я чувствую его присутствие... лицо горит... стыдно... кто я?.. наемный убийца..."

"Ты не убийца, ты воин... герой... куда ты?.. ушел, вот и поговорили..." - Историк встал, накинул на плечи плед и подошел к окну...

Толпа разошлась...

"А беженцы все идут и идут... что они спасают, душу?.. тело все равно погибнет рано или поздно... из праха в прах..."